C’était un mois de novembre, je m’en souviens très distinctement. Nous étions dans l’un de ces restaurants courus autant pour sa convivialité que pour sa carte variée de plats simples et copieux. Ce soir-là, fidèle à sa réputation, l’ambiance était des plus chaleureuse dans un cadre que je qualifierais de rustique, dénoté par des signes étudiés, choisis avec une méticulosité certaine, tels que les poutres apparentes, un sol carrelé en damier blanc et rouge grenat, des murs en crépi, des lustres cuivrés en formes de chandeliers, un mobilier en bois taillé de façon un peu grossière, des napperons et serviettes faisant écho aux couleurs du sol carrelé, les deux tableaux des menus du jour accrochés aux murs finissaient de donner à l’ensemble une touche bien sympathique. Le patron avait la rondeur joyeuse et le personnel de salle était dans l’ensemble plutôt jeune. Nous occupions une table longue car nous étions douze personnes, rassemblées comme nous le faisions chaque trimestre pour notre repas entre collègues de travail. Depuis le début de ce rituel nous avions décidés de choisir à chaque fois un nouveau lieu, tout en gardant, il va de soi, les mêmes critères de cordialité et de bonhommie. Invariablement, dès que nous nous attablions nous nous enhardissions rapidement et les discussions à bâtons rompus ne cessaient plus, nous nous abandonnions. Comme nous commandions des plats différents et variés nous nous permettions l’audace d’aller jusqu’à piquer dans l’assiette du voisin où de la voisine quelques saveurs prometteuses, avec leur assentiment et l’encouragement déjà de quelques verres de rouge où de blanc, mais aussi de bières artisanales blondes où brunes qui faisaient toujours les délices de certains